Lot - Moglie al sale

(Fotografia di Francesca Anita Modotti)

Rivoluzionari per vocazione, e non per capacità, fanno più male che bene e io con loro, in pura incoscienza. Sulle calde braccia del giorno, di sponda al fiume, facevo penitenza a questa consapevolezza raggiunta. contemplando un limite. Il faro sul molo, di fronte al capanno da pesca di mio nonno che però affacciava al mare, mi inviava preoccupanti segnali in contrasto apparente tra loro. Da un lato proponeva visioni romantiche di nascondigli desolati, disertati dal mondo eppure meravigliosi, o forse proprio perché meravigliosi disertati. Dall'altro mostrava il delirio di arroganza, di supponenza, di prudenza, giocando a estrarre la meraviglia e spremerla in qualche olio essenziale. Fino a bruciare la pelle, fino a farla reagire, come per strapparla al limbo, al fumo delle fabbriche e ai colori amari di un cementificio. Un artificio è questo, pensavo. Un fuoco pirotecnico alla festa di una qualche madonna crollata. Impiccata sotto al ponte dei liquami, allo scarico dei sandali neri. E dove siamo stati ieri? E dove saremo domani? e altri dettagli d'indagine tipo, cosa fai di questo arancio torto se il pensiero non ti dorme accanto? A chi ridi? A chi chiedi di metterti a letto, di portarti un difetto da nulla in cambio di qualche tragedia, di qualche conflitto insanabile? Le onde più grandi spazzano il molo. Un bambino scansa l'acqua salendo sul primo gradino della scala intorno al faro. Poi non basta più il primo e tocca saltare al secondo. Finché il mare non s'infuria e non basta più il terzo per salvare le scarpe. Ecco, si gioca con la sabbia del deserto e con l'acqua del mare. Per vocazione e non per capacità, facendosi ne' bene ne' male. Contemplando il limite che riflette narcisi e statue di sale. Mentre la regola è: mai girarsi a guardare.