tag:blogger.com,1999:blog-65962066360196203842024-02-20T19:50:28.649-08:00LEAVE ME ALONEalpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.comBlogger75125tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-54571047239441142042012-01-18T05:26:00.000-08:002019-04-14T13:02:06.180-07:00<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEituR6zMMm2X0ARBjzU4kX22cGTsGnHVH66mCrcD3uvpxmyPtA7PlhwVykSpjoOUbI-omgs-pYF16jUKcpN6tp0WNJu8YczpMx-7Au3BBN58W7AfcZtbLSPt8FHOTnNDnuXaRKIcVa1pUlH/s1600/prova2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEituR6zMMm2X0ARBjzU4kX22cGTsGnHVH66mCrcD3uvpxmyPtA7PlhwVykSpjoOUbI-omgs-pYF16jUKcpN6tp0WNJu8YczpMx-7Au3BBN58W7AfcZtbLSPt8FHOTnNDnuXaRKIcVa1pUlH/s640/prova2.jpg" width="480" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: large;"><i><span style="font-size: small;">(Immagine alpexex/eri haka)</span><br />
</i></span></div>
<span style="font-size: large;"><i><br />
</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i><br />
</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Grazie alla Nasa (a
qualcosa serve anche quella), al web, a chi scrive sui muri, a LB e a Eri Haka
per le immagini di questo blog. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Un grazie e un pensiero
particolare vanno a Francesca Anita Modotti, per l'arte, l'intelligenza, la
pazienza, la voglia di dare e la disponibilità a incontrare. Se potessi più di
così farti sentire il mio affetto sincero, forse non vivremmo in questo cosmo
tanto buio. E magari correremmo in quei mondi che si intuiscono cadendo dentro
alla tua fantasia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Grazie a tutti del
vostro tempo, della vostra voglia di giocare con me a questo che, lo ricordo
ancora, è solo un videogame.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999; font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Kap,
segretario dimissionario del blog Leave Me Alone<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999; font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">PS<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999; font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Grazie a
LMA e in particolare al post In su, perché certe strade portano nei posti più
belli.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="color: #999999;"><br /></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-81574424841203030492011-11-18T21:51:00.000-08:002019-04-14T12:22:00.309-07:00Novembre era - Frammenti di altri racconti<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaUe_AFfhezJLZi_BM9MN4wI9Zwc3A-lMRBc_YwgMa-tyIToALiMt40eVKACb5yKomSqDZdBxEgcA-Giw6JFJjMSmI2HPyXjQOJ-e8V1dw0bRpgiGe0rFaXl9hP99PGXf5DV81MbfcR-mJ/s1600/lampe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaUe_AFfhezJLZi_BM9MN4wI9Zwc3A-lMRBc_YwgMa-tyIToALiMt40eVKACb5yKomSqDZdBxEgcA-Giw6JFJjMSmI2HPyXjQOJ-e8V1dw0bRpgiGe0rFaXl9hP99PGXf5DV81MbfcR-mJ/s320/lampe.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>(Lampe, di Eri Haka)</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">[...] E’ finita che me
ne sono andato in giro, in cerca di ispirazione. Perché in fondo per me la vita
questa è: un foglio, le persone, le situazioni, i luoghi sempre differenti, le
opinioni e più ancora ciò che opinabile non è. La miseria, la felicità, la
libertà. L'incendio che i passeri urlanti appiccano agli alberi, in armonia col
turbine gigantesco che schianta i margini del foglio. Di ogni orgoglio. Di ogni
sentimento liso che ho deciso da oggi metterò all'asta imprimendolo su di un
libro. Al migliore offerente. Uno spartito. solo questo, uno spartito. Perché
ben altro qui c'è. Nel cosmo nero e splendente, dove arrivano le mani non
arriva la mente, non arrivano i ricordi, non arrivano i giorni. Non bastano
mai. Ne' bastano i nodi che con le braccia mi stringi al collo, o la bocca tra
le gambe tue sempre aperta, le ore di quiete e di danza, senza una stanza,
senza un tetto, senza una prigione, e… <i>dove mi porti a ballare amore?</i> Ti
porterò nel peso che la sera appende sul muso di un cucciolo rosso,
deformandogli la bocca. Una lingua di nuvola cade e s'allarga. Le immagini
sfioriscono nei dettagli e mutano ragione. La mia ispirazione mai. La mia
ispirazione sa esattamente cosa vuole. [...]<o:p></o:p></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com48tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-6106747082802973842011-11-18T11:07:00.000-08:002019-04-14T13:00:51.833-07:00Insufficienze (piu' o meno gravi)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwcsxghzF0A1_gC-4QD3qIzulVFAZ8A1mTT97aYJp7XPtYDxljrXEoeJJgxAy8niTWQ05d2dTLIkmiqoPO3SOl3TJYCvexcbgZcRHOI07F1t6zNB4xlTHGHnMMMhS1sIc0CSLwULQVyOVo/s1600/eden.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwcsxghzF0A1_gC-4QD3qIzulVFAZ8A1mTT97aYJp7XPtYDxljrXEoeJJgxAy8niTWQ05d2dTLIkmiqoPO3SOl3TJYCvexcbgZcRHOI07F1t6zNB4xlTHGHnMMMhS1sIc0CSLwULQVyOVo/s320/eden.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Immagine tratta dal video "Eden.com" di Francesca Anita Modotti)</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>"[...] e' una pessima idea la cover band di Baglioni</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>meglio la coca nei calzoni</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>all'uscita dell'aeroporto sul lato mare</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>dove tutto puo' perdersi o ricominciare..."</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Nuovi Anonimi Popolari)</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Nel
momento, nel primo bisogno, nel ricordo farcito da spume velenose che giocano a
farsi le scarpe, è lì che cambi discorso distratto dal sorriso, o da cosa hai
capito e non ci hai capito niente, tranne forse che è stato un incidente, un
flashback su una vita precedente, un trip in risalita. E' la partita di coca
che mai andrai a comperare, perché le nonne muoiono, le mamme invecchiano e
nessun albero lancia i frutti troppo lontano da sé. E all'improvviso ti ha
chiesto <i>perché</i>. Perché lei e non un platano sul viale del mare.
Perché lei e non una pineta impolverata. Così fissi lo sguardo sulla strada.
Dall'oceano qualcuno bussa. Urla dal profondo la notte, dove posa sul mare,
dove riesci a toccare. Lì dove arriva lo sguardo e s'incrocia col suo, ecco,
tutto il resto scompare.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-41992784942180475552011-11-16T03:08:00.000-08:002019-04-14T13:00:44.912-07:00Odierni ostaggi di pazzi, elementi naturali e vodka da discount<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiui0dh9avKQmMj-jkRe5c9q0O8-xDu-YUikeMqu6bWHvCqBStXHoNzXx9YLZ4QbnRPer8ewZ5vLXjWg8fLGBgyviN1Xr7jqLgKZG_lXtQzugcJ3u4JZuFBW_Qd0ElOBYD-bKGgrbZumXv0/s1600/385486_300267899990985_100000233310229_1225730_2070305282_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiui0dh9avKQmMj-jkRe5c9q0O8-xDu-YUikeMqu6bWHvCqBStXHoNzXx9YLZ4QbnRPer8ewZ5vLXjWg8fLGBgyviN1Xr7jqLgKZG_lXtQzugcJ3u4JZuFBW_Qd0ElOBYD-bKGgrbZumXv0/s320/385486_300267899990985_100000233310229_1225730_2070305282_n.jpg" width="265" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: right;">
<i>(Fotografia di Francesca Anita Modotti)</i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">La serenità
è un pezzo di seta bagnata che s’agita al vento d’autunno. Mi sbatte sugli
occhi rubando qualche lacrima, mi perfora le palpebre socchiuse, mi
ghiaccia il bulbo. Invano tento di nascondermi e di evitare le nuvole di fango
che bombardano senza pietà questo scranno d’infami sul quale, mio malgrado, mi
trovo seduto. Le lacrime piovono anch’esse, e si confondono col male. Tutto
corre, e il mio compagno più del tutto, guida come un pazzo verso un posto che
non so proprio immaginare. Mi ha convinto parlandomi di un albero magico capace
di contenere tutti i sogni e tutte le emozioni. <i>Io scrivo canzoni</i>.
E’ quello che sono riuscito a opporre alla sua follia. Gli è bastato darmi
spago e due bicchieri di vodka per convincermi a partire. Mentre lui correva e
clacsonava, poi, io ho deciso che una bottiglia vale bene un amore. E ho
bevuto, neanche in mezz'ora, tutto quello che potevo finire. Al termine di quel
tempo niente è cambiato. Se non il mio posto a sedere, che adesso è diventato
un altro. Sto infatti fuori dal finestrino, col culo sullo sportello e le mani
sul tettuccio. Il fiocco di seta legato all’antenna sul cofano ha cominciato a
percuotermi il viso. Il sorriso. Sì perché sorrido. Sorrido della follia di
fango e terra che mi scortica la vista, del fiume d’acqua che mi percorre il
corpo scaricando dai piedi sul sedile e all’interno degli anfibi. E delle
lacrime che non capisco. Che sgorgano senza argine su questo mondo di paglia e
immagine. Su questo niente di alberi sinceri, che solo alle parole hanno
rinunciato. E non alla mente, non al campo, non alla battaglia ne’ al circo. E
piangendo e ridendo mangio la strada, e il mio amico con me, a farmi chiaro nei
pensieri. Alla fine c’è un unico punto in questo percorso. E’ quello in cui
arrivi quando arrivi, morto. Ogni postilla, ogni segno, ogni attimo di terrore
a cui cediamo, è un corollario sciocco e sbagliato, qualcosa che chissà chi s’è
inventato. C’è un’origine a questo nulla, che sia bene o che sia male. E c’è un
niente da cui provengo, e a cui inesorabilmente tutti ritorniamo. Che sia un
inferno comune o una cella singola, davvero l’ignoro. Ma tutto appare e poi
scompare. Per cui di cos’è che abbiamo paura? Ecco, io non ho paura di nulla, e
lo dirò all’albero magico quando arriveremo. Gli dirò che non temo il
fallimento, la solitudine e la galera. Gli dirò che non temo i tuoi occhi nudi
sulla pista del sale. Che non temo di poter vivere, di poter ridere e di poter
amare. Non temo il tempo che sceglie al mio posto e non temo le scelte che
compio. Non temo la follia degli umani, ne’ la logica ferrea degli elementi.
Non temo la notte, ne’ il pozzo dal cui buio il futuro grida disperato. Non
temo i fucili, ne’ i cani, le scuole di meccanica della marina e questi belli
sgombri cervelli che s’illudono d’essere diversi. Non temo questi razzisti, che
baciano i cavi della corrente elettrica perché il loro <i>stato</i> non
sarebbe come quello colombiano, e i militari qui non controllerebbero il
traffico della droga. Perché è chiaro, non serve un esercito qui per gestire
l’impresa. Perché qui saremmo diversi in non so bene cosa. Nella storia? Nella
gloria? Nell’onore? O nel colore della pelle? Ecco, il razzismo è davvero
imponente, sgusciante. E i cervelli sono gomitoli di spago sotto il diluvio di
questa notte. Districami un’idea per favore, chiariscimi un concetto. Cos’è che
si deve compiere dopo tutto questo tempo in cui io sono qui e aspetto? Perché
il tempo è tempo e si compie anche per un solo istante. Ma in questa verità, e
lo dirò all’albero appena ci incontreremo, io non ci vedo nulla di
consolante. </span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-4831953954645048202011-11-14T17:56:00.000-08:002019-04-14T13:00:26.082-07:00Cassandra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi82KCMITPXYy14WHcjTZR70nIAxevmyeliNSOSzdTEGG1hIauHClpT3M-Patc4mo1bfQKbFyTRbQ9dnBCPp0iWW5u-VuezoQ3hEOEPA4xNfztDbzRx2bGcGX9GC0CFE7uOAx7tKo29q9Cf/s1600/l+%252824%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi82KCMITPXYy14WHcjTZR70nIAxevmyeliNSOSzdTEGG1hIauHClpT3M-Patc4mo1bfQKbFyTRbQ9dnBCPp0iWW5u-VuezoQ3hEOEPA4xNfztDbzRx2bGcGX9GC0CFE7uOAx7tKo29q9Cf/s320/l+%252824%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Fotografia di Francesca Anita Modotti)</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Se fossi un
troiano, sarei Cassandra. Chi se ne frega degli eroi esagitati con tutte le
loro fisime da Dei convinti che ostentano sapere, volere e tenacia? Sai che
noia! Io voglio la resa davanti all’evidenza. Il miracolo senza cui non si può
stare. Io voglio un altare di pietra e pelli di bestie scannate. Conciate. E
grezza, la lana, voglio intorno al collo. Voglio i velli e i confini del non
ritorno. Voglio crescere come l’edera sui muri, voglio improvvisamente
comparire. Come la bellezza sa fare, come tutti fingono di capire. Hai davanti
quattro carte questa notte, ognuna è un destino. Ci sono quattro tarli diversi,
c’è il fuoco del camino e Cassandra si piega in avanti e sorride allungando la
mano. Prende dal tavolo un foglio bianco e i colori, e saluta con lo sguardo
distratto. S’affaccia sospesa sul pozzo, infinito. Socchiude le labbra, non ha
più saliva. E qualcosa le parla, è una voce, sicuro, ma bisognerebbe provare.
Qualcuno crede che attinga, mentre lei strilla, perché è la sua stessa vita a
farle così tanto male. E nessuno la stima. Nessuno le dà retta. Nessuno le
bacia la bocca rossa come la terra. Nessuno la trapassa senza lasciare
impressioni, niente l’attraversa abbastanza in fretta. Cassandra ha gli occhi
svelti che accolgono il tempo, e la neve e la legna e i turbini grigi sulla
sciarpa, prima ancora che arrivi l’inverno.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-75415817735850619042011-11-14T06:41:00.000-08:002019-04-14T13:00:16.423-07:00Cani<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLK8rR60uciAsyDT6ux5OiTVwl8h7nyX0jXdqVxBIi2A5ouX2lYgxaerusT9Fh8ZG8ukonH_X7onqMgfMmutyvarrUJWdedLODV5D2U3N-nqs6Gi1z20bejLdiOvIUgi9WzIeQtptGFDKJ/s1600/l+%252828%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLK8rR60uciAsyDT6ux5OiTVwl8h7nyX0jXdqVxBIi2A5ouX2lYgxaerusT9Fh8ZG8ukonH_X7onqMgfMmutyvarrUJWdedLODV5D2U3N-nqs6Gi1z20bejLdiOvIUgi9WzIeQtptGFDKJ/s320/l+%252828%2529.jpg" width="215" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Fotografia di Francesca Anita Modotti)</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Ah beh sì, è
così, non c’e’ dubbio alcuno ne’ alcuna amara sorte. Ci sono porte, ecco. Alle
volte ci sono anche portoni. Generalmente arcigni e chiusi. Anche le oche ci sono,
nei cortili, oltre i recinti. E ci sono mura bianche e mura scure, come ci sono
anche ciottoli che lastricano le viuzze nei paesi, strette e capaci anche a
volte a ripararti un po’ dal vento freddo della montagna. E poi c’è qualche
castagna. Non scherzo, anche qualche castagna c’è. Costa due euro al pacchetto,
questa merce. E mi ricordo quell’altra festa del vino, quella in cui ero adulto
poco più di un bambino, e già allora in mezzo a questo delirio me ne
andavo in giro coi miei compagni sotto il cranio, e chiuso dagli occhi facevo
capolino, quando uno di quelli s’affacciava a spiare il mondo a cui era ed è
alieno. Già da quel tempo tutte le mie psicosi avevano le carte giuste per
tenere la mano. E non c’era da fare nulla se non pregare. Chiudersi dentro un
riccio ancora più cattivo e pregare. Adesso voi non lo sapete, ma la preghiera è
un sintomo e definisce la malattia. E io invece ne so, perché sono malato. E
no, non credo mica a quelle teorie per le quali solo il medico può vedere
dentro al secchio e scindere il risotto dalla merda. Anche il malato può,
proprio perché genera da sé la sua malattia. Così qualcuno all’epoca chiamò la
polizia. Che arrivò tutta defilata decisa a sfondare il cordone. Silvia mi portò
via. A due passi dal bancone cominciammo a baciarci furiosamente. Ecco, le
cercavo in bocca il cuore mio, ben sapendo che non l’aveva mica mangiato lei. E
mi venne, all’epoca in cui ero adulto poco più di un bambino, anche di chiedere
dove stesse di casa sua madre. Oggi piuttosto vorrei piovere sui gatti di tutto
questo paese pazzo che formalizza una dittatura allegramente, con gioia. Gruppi
inneggiano alle elezioni, forse scrivono la storia. Forse è strategia, tattica,
opportunismo. Forse sono io davanti a questo momento intriso di specchi sfasciati
che tagliano, pungono, rispettano il nemico almeno quanto rispettano la
ritirata. E’ tutto così, tutto in festa, tutto in cascata. Filari di piscio
scolano lungo i gradini. In slalom taglio i piedi di chi mi capita a tiro.
Qualche scusa la <i>dico</i> anche. Ma la mia specialità è entrare e
uscire dalle serate come se non avessi un corpo vero e proprio. Come se la
materia potesse generarsi da sé a mio comando o per mia alchimia. Scriverò un
libro e tramuterò questa potenza in oro. Così svaluterò il metallo giallo e farò
un favore a qualche extraterrestre col pianeta malato. Ecco, devo smetterla di
parlare con gente cresciuta a cazzi e Urania. Insomma, adesso come adesso sono
anche un po’ più stanco di cinque anni fa. E non guardo in faccia nessuno, era questo
che volevo riportare della cronaca. A quella festa in cui ero adulto e bambino,
finivo sempre a cercare il cuore dentro le bocche di chi non l’aveva neanche
assaggiato. Adesso invece navigo addirittura staccando la spina alla vista. Da
quel che ne so, potrebbe essere segno di due cose: o ho imparato che la ferocia
serve come il salame a un vegano, oppure questa corrente che mi prende e
pasticcia ha un profumo familiare, ogni tanto.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-5437786187049708002011-11-13T02:22:00.000-08:002019-04-14T12:59:58.089-07:00Cassandra (storia familiare di ruoli e salvezza)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXHLz8mImKldYKsPjcQeb9HmywjbThJUMNe1ahjXjTmJfDORQmMJSZYGm3cn9hPAX0LpGr4rNexwbduds1aLz53rWQy0fM00ELWQQHyIeJK_MIJYHoPrBR3mTJbKqZZxwxdQzK44iv59vB/s1600/growin%2527+up.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXHLz8mImKldYKsPjcQeb9HmywjbThJUMNe1ahjXjTmJfDORQmMJSZYGm3cn9hPAX0LpGr4rNexwbduds1aLz53rWQy0fM00ELWQQHyIeJK_MIJYHoPrBR3mTJbKqZZxwxdQzK44iv59vB/s320/growin%2527+up.jpg" width="273" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Growin' up, Francesca Anita Modotti)</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Cassandra,
a sei anni, aveva già il seno pronunciato che gonfiava la maglietta lì dove lei
presto avrebbe imparato a poggiare la vergogna. <i>Mi scusi, me la regge
qui per un poco? Il tempo di affacciarmi dal balcone e far scivolare giù sul
selciato questi occhiali spessi come il ferro sulla schiena del soldato, e
tornerò a riprendermela. Sempre che da cieca ritrovi la strada.</i> Di lei
in paese non si diceva un gran bene già allora, ma presto le cose sarebbero
peggiorate. Perché il padre di Cassandra aveva un compito preciso nella comunità,
e non era esattamente il compito che uno si sarebbe scelto. O che si sarebbe
aspettato. Il padre di Cassandra puliva il culo ai topi quando quelli, per
svariata dieta errata, s’ammalavano di diarree e pulci infette. E se ne faceva
fregio anche, del suo ruolo istituzionale, appendendo alla porta i fazzoletti
di carta e aspettando che fosse il vento a portarli da dove erano arrivati,
secondo lui… E cioè dal niente. Come dal niente erano piovuti quel lavoro e
quella figlia, e tutti gli ostacoli a un ritorno abbondante fatto di pacchi di
pasta e aceto, di spesa che sfonda la busta di plastica e del nome di lei,
Cassandra, che altro non gli aveva lasciato come ruolo se non quello. Così un
giorno il padre di Cassandra, mentre rientrava a casa dopo il lavoro, vide la
vergogna sulla faccia della figlia. Stava, lei, tesa fuori dal balcone, con la
testa in avanti e attaccata alle braccia. La ringhiera pareva essere li li per
crollare sotto il macigno di tanta afasia, così l’uomo spalancò la bocca per
urlare e alleggerire la scena. Fu in quel momento che vide gli occhiali
scivolare. Lo sguardo di sua figlia splendette nel chiaro del meriggio e fu
come ritrovarsi coi parenti in cima al bosco, con feste da consumare e parole
da scordare e conti da abbonare nell’anno in cui, per differenti sentieri,
s’arrampicarono in faggeta e quando giunsero alla radura ci trovarono la loro
mamma, che questo era diventata, stesa nell’erba con gli occhi di cera.
Cassandra pensò che a partorirla fosse stato un cipresso. E suo padre pensò che
la moglie fosse diventata una allodola. Ma poi avevano capito che le radure
sono abitate da troppi spettri, e che se un soffio di sale già basta a cambiare
il sapore di un pasto, allora davvero mangiare la segale o farsi un maiale, non
potevano essere casi così differenti tra loro. Poi gli occhiali precipitarono,
come gli eventi, insieme alla vergogna, ai piedi del padre con la bocca
spalancata. E Cassandra rise, indicò col dito l’orizzonte, e sull’orizzonte
scorse la madre. E tagliò il filo a cui l’uomo appendeva i fazzoletti sporchi e
rise forte ancora, come a teatro, quando non si capisce una battuta ma il
biglietto vale bene la rappresentazione di avercela fatta, di essere come
tutti, divertito e arguto. Cassandra indicò l’orizzonte e il padre capì che era
tempo di andare. Che i rotoli di carne tenuti a stecca per le volte in cui
avremmo potuto averne fame adesso gli sarebbero serviti tutti. Abbracciò la
scena con le palpebre, come dentro a una cornice. Si grattò il mento, sbadigliò
perplesso e si convinse. </span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-10300765178207053222011-11-12T03:21:00.000-08:002019-04-14T12:59:44.106-07:00Il torto, per fortuna (avere ragione e’ uno dei fatti piu’ sopravvalutati ed inutili nella vita degli esseri umani)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyG2GGDehE91tck_1yiQ5Bln5BtYItwa0D1K9yE5ltaZv6RU0Rdcdfh1wfKfqWg2HQytsrdC09Y4BagdRpenZweNBZCX-3wAzIqOgCBCR6Y2vwooeB84AjxktHi-FSTu0N7uaA2dcAd3_t/s1600/pb4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="107" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyG2GGDehE91tck_1yiQ5Bln5BtYItwa0D1K9yE5ltaZv6RU0Rdcdfh1wfKfqWg2HQytsrdC09Y4BagdRpenZweNBZCX-3wAzIqOgCBCR6Y2vwooeB84AjxktHi-FSTu0N7uaA2dcAd3_t/s320/pb4.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Foto di Eri Haka)</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Non si
possono seminare i campi a cadaveri come fosse una bella cosa, perché quelli
non sono mica spighe di grano e non ci fai il pane, ma solo sapone e carne come
di cane, dolciastra, pepata o affumicata su vivaci roghi di diossina. E neanche
si possono bestemmiare i santi degli altri, perché la soddisfazione che arriva
da uno scarico di fogna, a respirarlo, manca dell’aroma tipico di quei primi
caffè bevuti appresso a sigarette accese male. Alla cornuta, o con il
corno a destra e il corno a sinistra, o sfogliando la margherita. <i>Mi
ama non mi ama mi ama non mi ama</i>. E intanto la notte arriva. Arriva il
tempo come un turbine di diamante, e mi sembra di essere un altro. Uno che del
grano guarda solo i papaveri. E che al pane preferisce la gotta. <i>Voglio
annegare nel sangue</i>, disse un tizio, e io…? E io ci credei. E invece poi
venne fuori che quello chiedeva un salvagente. Ecco, tu non mi puoi amare,
perché io sono un semplice, e certe cose non le so capire. Io dico: butto pari,
vediamo che esce. Ma non è una strategia, è una teoria. E dimmi, la teoria del
tossico, quando mai ha portato a beni che non fossero da infilare su per il
naso? Quando mai ha permesso di entrare a gratis allo stadio, magari per
assistere all’incontro di box tra un peso massimo e una gallina? Ecco, che
fortuna, l'ho trovato: questo è l’uovo di Colombo! Oggi è semplicemente il
giorno in cui ho avuto torto.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-27196578102496610152011-11-11T02:59:00.000-08:002019-04-14T12:59:31.824-07:00Breve discorso tumorale intorno a fari e destino<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwAoVAx_hYPAMC13pv1iKy5JmYbG0e4GZyCguBqPtbGBeXvFw1hLaJndiBVEU5DM7C4dunKZAroik8Oo5oNtObjskdBCXBpQvLEZZouZxAZBFQGX8TUHkQPL_5RlZPW5n4F0A4x9Qs_6-C/s1600/26235_107172422633868_100000233310229_183337_5502538_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwAoVAx_hYPAMC13pv1iKy5JmYbG0e4GZyCguBqPtbGBeXvFw1hLaJndiBVEU5DM7C4dunKZAroik8Oo5oNtObjskdBCXBpQvLEZZouZxAZBFQGX8TUHkQPL_5RlZPW5n4F0A4x9Qs_6-C/s320/26235_107172422633868_100000233310229_183337_5502538_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>(Fotografia di Francesca Anita Modotti)</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>"Quando illumina la notte senza una scusa</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>tutto quello che raggiunge brucia"</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>("10 anni piu' vecchio", Centro Sociale Trakkignani)</i></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12pt;"><br />
</span></div>
<span style="font-size: 12pt;"><br />
</span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Ecco, alla
fine il tempo ha parlato. Ha fatto il suo primo accenno. Adesso non so che
pensare. Perché questo, comincio a crederlo seriamente, deve essere un qualche
cazzo di tumore. Dite che faccio il tragico? Ah beh non lo so. Certo che voi
non state nella mia testa, e quindi mica lo sapete cosa vedo da qua dietro … E
se anche a voi apparissero fantasmi in sogno? E se anche voi foste in
comunicazione con qualche altro malato che nel cervello ha una roba ma nessuno
sa bene cos’è? Perché, e credetemi, so quel che dico, nessuno ha una precisa
idea di che ci sia nel cervello e ancora di più nessuno ha una neppure vaga
idea di chi ci abiti. Beh, se così fosse? Se apparissero pure a voi mali e rami
ben pasciuti di fronde? Se ci fosse l’interrogativo e solo quello rimanesse?
Perché magari l’altro malato ha solo paura, e mica è malato davvero. E allora
io, indomabile io, beh allora capirei. Sarebbe normale. Dato che questo immenso
silenzioso può sembrare addirittura un male oscuro, certo che farebbe paura. Ma
se così non fosse? Il dubbio viene, sapete? E se così non fosse allora saremmo
come le piante di liquirizia. Le cui radici in reticolo s’allungano e le
collegano l’una all’altra. E quel grosso male sarebbe nostra madre, e tutto
spiegherebbe. I sospiri, il vuoto allo stomaco, i sogni e le intemperie. Cosa?
Chiedete se io abbia più paura del tumore o di altro? Che domande … io so qual è
il piano. Il tumore o chi per lui me l’ha detto. Cosa cambia averne o no paura?
Ho delle immagini, una sorta di scaletta. Non so come si arriva da un anno
all’altro, ma so dove si arriva. Potrei sedermi tranquillo ad aspettare, se fossi
uomo di fede. E invece no, invece il destino ha bisogno di carne e sangue per
compiersi, altrimenti resta come il fantoccio vuoto che cade a terra. Come il
burattino senza fili. Come la giacca infangata che qualcuno mi ha levato ieri
sera, mentre ero sbronzo, e ha lasciato a terra. Sgonfia la guardo e sorrido.
Fuori c’è una fitta nebbia. L’affetto con gli occhi e ti trovo. Sei come il
faro sul molo. Non c’è nulla che possa impedirti di raggiungermi.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br />alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-86733818515019723262011-11-09T23:44:00.000-08:002019-04-14T12:59:17.425-07:00Lavorare lavorare lavorare<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig52tAlJik-Sd8HKxo58wU-AWDCpnAdBDSOBShnDV_gSqZIsZe6nzw2Ra0EMhclUWk3Mz7RIamj40XwFrZtZsBmd8epa3JEPvIgP_Pqq2LeMsjMOoxaaqiNEfOXuOyCuaBPJRjH7Kxq0m7/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig52tAlJik-Sd8HKxo58wU-AWDCpnAdBDSOBShnDV_gSqZIsZe6nzw2Ra0EMhclUWk3Mz7RIamj40XwFrZtZsBmd8epa3JEPvIgP_Pqq2LeMsjMOoxaaqiNEfOXuOyCuaBPJRjH7Kxq0m7/s1600/images.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Foto dal web)</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>“preferisco il rumore del mare”</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Dino Campana)</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="color: #eeeeee;"><i><span style="font-size: 14.0pt;">“preferisco il rumore del mare”</span></i><span style="font-size: 14.0pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<i><span style="color: #eeeeee; font-size: 14.0pt;">(Dino Campana)</span></i><span style="color: black; font-size: 14.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Qualsiasi Regno
qualsiasi sogno qualsiasi foglio strappato andrà bene. Saranno stelle filanti a
carnevale, con trombe di cartapesta e maschere da cuochi golosi. Trascineremo
per le vie del paese la stoffa di mille misogini arcani, e saremo poco più che
furfanti, pensatori stufi, illuministi infami. Al secolo si chiamavano <i>passeggiatrici</i>,
ma non sembrò possibile seguirle lungo gli argini dei fiumi quando belle senza
massimo splendore se ne andarono a lavare i panni sporchi in Arno. Manzoni si
rivelò una trovata davvero originale, un katerpillar schiacciasassi, e tutti i
buoni in galere e manicomi. La lettura dei Promessi Sposi, imposta nelle
scuole, fu un atto di terrorismo, un genocidio, la pulizia etnica che padre
tramanda a figlio. <i>Cancella ogni residuo che dal naso ti coli e baciami
la mano</i>, dice il vecchio insano. E noi gioiosi a farne incetta. <i>Perché
Manzoni è vicino ai tempi nostri,</i> dicono. <i>E' rappresentativo
d'ogni vagito di questa infanzia muta, uccisa, sterilizzata e
disorientata. </i>Parlo col prodotto della semina e le bacche maturano in
fretta sotto il sole cocente. Gialle di spighe, montagne di grano colmano i
bagagli e conducono alla sconcertata rinascita, alla rivolta, all'allerta. E io
con Essa me le invento le parole, le gioco, le trasformo e vi sputo negli
occhi. Rispetto? Sì, se uccidere lo è, se rifiutare la strada condivisa per
imporre un inchino lo è… il vostro è rispetto. Civiltà…? Quale abominio
nasconde questa costruzione amara? Inginocchiatevi e pregate, luridi vermi
spaventati, di fronte alle galere. Segnatevi la fronte con la croce e
dimenticate il mistero buffo di un relitto reietto e macilento che è bene non
guardare, che è bene circondare, che è bene limitare, che è bene recintare.
Mormoratene il nome come superstiziosi sciocchi, toccandovi di soppiatto, e
indicatene i luoghi ammonendo la prole. Dipingete un quadro per riempire la
cornice d’argento e tutto il resto chiamatelo follia, Fate, fate pure come
foste di gomma, di plastica, o riemersi da inferni non biodegradabili. Come
foste voi, almeno anche voi, altro che una malattia.<o:p></o:p></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-85820086877559691122011-11-08T21:13:00.000-08:002019-04-14T12:59:04.903-07:00Ottobre era - Il pifferaio di Hamelin<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI3xBbQ3lDkMHI4M7_AorRntGaeBJlmj3euPQSxiv6K6aG6UaK8q1km3780D-A5LmiiX8K07BOneaeVvX_OKekjB4nEKcIWjaXfTri3b3cY4vJZU0Ly8SH65bemLYiBBMhpGAokydlhyphenhyphenWX/s1600/berlino2010.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgI3xBbQ3lDkMHI4M7_AorRntGaeBJlmj3euPQSxiv6K6aG6UaK8q1km3780D-A5LmiiX8K07BOneaeVvX_OKekjB4nEKcIWjaXfTri3b3cY4vJZU0Ly8SH65bemLYiBBMhpGAokydlhyphenhyphenWX/s320/berlino2010.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 12pt;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 12pt;"><i>(Berlino 2010, Francesca Anita Modotti)</i> </span></div>
<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 12pt;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "times new roman"; font-size: large;"><br />
</span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">In sintesi
il primo riferimento alla dieta lo facesti tu dal fondo del locale, nascosta
nel buio. Dicesti che le nuvole di torrone sono come spade di Damocle sopra i
consigli e le chiacchiere da viaggiatore cortese, che quando non è in borghese
magari è un conte, o un tronfio proletario tirato su a carboidrati e grassi
saturi. Uno zuccherificio. Quindi in sintesi, sì, ma dal principio. E così
dapprincipio la stabilità era apparsa appetibile, un buon combustibile. Occhio
alle scorie, ma abbondante e di facile reperimento. Occhio allo smaltimento. Al
mantenimento. Il quale infatti si scoprì presto avercela a morte coi pastori
sardi, coi rei confessi, e con tutti gli altri esperti in rivendicazioni. Stesi
sotto l'ombrellone intanto quattro santi si pagavano la vacanza al mare coi
gessetti. Madonnari in bermuda fiorati, quattro sciancati sporchi. Attori di
strada, frullatori di anguille. Così dicesti, <i>ti immagini se
adesso incontrassimo un uomo che suona qui sopra la spiaggia? </i>Era
ottobre e le nuvole sembravano caramello e mandorla. E c'era ancora tempo per
averti e c'era spazio per darti la mano e scappare a nascondersi dietro una
barca. Così dicesti e io contavo pericoli sciogliendo nell'aria i gessetti coi
santi attaccati, e le loro ombre in offerta, e i funghi azzurri e scarlatti che
rimboccano a temperatura più consona il quadro della sfida, dell'ospitalità che
grida col vento, dello spavento, di un flauto traverso nemico che si compone e
improvvisa.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br />alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-45596103168525569022011-11-07T23:58:00.000-08:002019-04-14T12:58:45.811-07:00NOTTE HORROR LMA – FRESCHI FRESCHI (FILONI, SPAVENTI E DEFUNTI)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixOg4r-3RY6FZEmXCV9subkpsVB7jzxw4zrjwh4JvML0WqPeyYZCpbYTGcQYxmHiKKOUk-malYavJbpAD05MxkcfVoXPVrar4CuCQu6r4IdWJREPXyYAqpYt07KZaYQog7oxCwAjFwF1yj/s1600/gm.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixOg4r-3RY6FZEmXCV9subkpsVB7jzxw4zrjwh4JvML0WqPeyYZCpbYTGcQYxmHiKKOUk-malYavJbpAD05MxkcfVoXPVrar4CuCQu6r4IdWJREPXyYAqpYt07KZaYQog7oxCwAjFwF1yj/s320/gm.jpg" width="312" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12pt;"><i>(Ghost's Memories di Francesca Anita Modotti)</i></span></div>
<span style="font-size: 12pt;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: 12pt;"><br />
</span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Sta come si
sta nell'odore di bocca di vecchia, di scialle viola e coperta che con labbra
premute contro, e sudore, e rami di pelle divelti, si diffonde in tutta la
stanza dove lei dolente sbianca, e intanto sputa la lana, si dondola e canta.
Schiva, gli sguardi e il raggio di sole e l'aereo scuro che ci ronza attraverso
lascia partire con apparente distacco. Ma non nasconde il suo nome, ne' l'umore
teso come l'incombenza di dire, di fare, di scoprire un senso a ciò che è stato
oltre il limite, quella volta che aveva da fare e non l'ha fatto, non ha detto
niente, quando scusando le peggiori defezioni e mordendosi la lingua, girata di
spalle, mentre partiva, ha gettato un ultimo respiro verso il cielo, che se l'è
mangiato. E se ne è nutrito per i secoli polverosi a seguire piovendole
addosso. Un paradosso per l'inflessione della voce che cigola appresso a quel
che il mondo ha rimosso. E intanto lei sta, e pesa le pause raccattate lungo
gli spazi vuoti nei ricordi. Non prende slancio ma fa un balzo da ferma
poggiando il peso degli anni sullo spavento. Si solleva e la stanza tramuta in
forno, il tempo cambia, s'arrotola fino al punto in cui racconta. <i>Una
volta stavamo al forno</i>, dice, <i>a fare il pane. Io mia sorella e una
sconosciuta. Noi avevamo la carne calda, piccole dita tozze e callose, rosse le
guance, tanto sangue nei polmoni e nel cuore. La sconosciuta invece doveva
essere di un'altra razza. Una cittadina sfollata forse, perché c'era la guerra
e i paesi brulicavano di inadeguati in fuga. Alta e pallida lamentava il gelo
nelle mani. Mormorava la lagna di non riuscire ad ammassare, con l'impasto
molle che non cresce, che non lievita. Così l'abbandonammo coi filoni cotti
sotto al braccio e ancora lei era lì a lavorare. L'abbandonammo e ricordo pure
l'odore del nostro pane. E il suono a morto che incontrammo in paese quando ci
accolsero le campane.</i></span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br />alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-75028169809657851202011-11-06T13:42:00.000-08:002019-04-14T12:54:59.977-07:00Quando<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh-a_aZPSjRP2QHOFWvVxUkeF-cnk4Sf9atOd472DFZ820skDttT295k41TJMcNmn55OkPca7tKyyHHrZKG2JdrgsZ0IfpVcUU-xMDEkcCp72GJtVUCXa3ragxCYX8J88Wg50KcMQtPalK/s1600/aq.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh-a_aZPSjRP2QHOFWvVxUkeF-cnk4Sf9atOd472DFZ820skDttT295k41TJMcNmn55OkPca7tKyyHHrZKG2JdrgsZ0IfpVcUU-xMDEkcCp72GJtVUCXa3ragxCYX8J88Wg50KcMQtPalK/s320/aq.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12pt;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: right;">
<i>(fotografia di Francesca Anita Modotti)</i></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12pt;"><i><br />
</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12pt;"><i>a Naimablu, alle coincidenze, al mondo che ci guarda e ride e ovviamente a Marianna</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12pt;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12pt;"><br />
</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Mi insegni
a soccorrere i gatti malati trovati per strada? Mi fai vedere come si tolgono i
vermi da una ferita non rimarginata? Bruciami il naso con la trielina. Coprimi
con la mano. Ridi. Assicurami che niente è diverso da questo tempo contento di
fabbriche serie e meno supposti traguardi. Dove pendono i nostri sguardi, corre
tutto. Il pensiero, la storia, i casi di sangue e i brufoli schiacciati. Fatti
purulenti, lamenti, tronfie caricature di mascherati. Mi nascondi sotto il tuo
camice bianco? Mi dici le cose che sai, le cose che vedi e credi? Raccontami
una fiaba prima che sia notte. Anticipami i sogni e gli incubi no, lasciameli
dimenticare. Ecco, accarezzami la fronte. E baciami all'alba quando ormai tutto
dorme.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br />alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-8137238650151710762011-11-05T16:27:00.000-07:002019-04-14T12:55:53.779-07:00Paleontologia - Antichi segni degli attuali bevitori di tequila<span style="font-size: 12pt;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtmiqd5diZl9AH5YfuXFq-nm4kc7A1my1o9bO_BLyuUgEIwwql7exAwaqS7Um_Ido8f7WgiZWrcw6sUXZHU8qx5gF3ykjs00taga-CD_r_PkpJb-E1XjYkPXOqp227fn7eQjANs5aVm0JI/s1600/ut1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtmiqd5diZl9AH5YfuXFq-nm4kc7A1my1o9bO_BLyuUgEIwwql7exAwaqS7Um_Ido8f7WgiZWrcw6sUXZHU8qx5gF3ykjs00taga-CD_r_PkpJb-E1XjYkPXOqp227fn7eQjANs5aVm0JI/s320/ut1.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: 12pt;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12pt;"><i>(Immagine di Francesca Anita Modotti)</i></span></div>
<span style="font-size: 12pt;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: 12pt;"><br />
</span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Ma chi se
ne frega. Mi chiudo a riccio. Basta così. Questa è una commedia. La burla di
uno schiavo. Cosa farei se fossi un altro non lo so, non l'ho mai saputo e non
lo saprò mai. E' il dato di fatto. La logica. O il baratto che se ne fa con
l'insondabile lì dove la logica non può proprio andare a parare, a verificare.
Nei fondali si nascondono le creature più affascinanti e misteriose. I padroni
in superficie tirano il carretto e ridono a teatro, e intanto la tequila ti
ritorna su dal naso, il fegato urla. Un momento impossibile, non quantificabile
in termini di assuefazione alla morte. Il tema è sempre quello dell'avvelenato.
La confusione è quella degli occhiali sopra al naso, della vista appannata,
nebbiosa la mente, vaporose le idee, fantasiose. Un mondo di miti fatti a
matita sui muri di casa nell'attimo che attraversa il tempo, utili solo adesso
in questo momento.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br />alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-1756848541949291212011-11-04T15:12:00.000-07:002019-04-14T12:15:32.630-07:00Trallallerotrallalla' - Indovina che canzone e' (secondo me)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsxrZSFWCaJ4Gul9d8zgkdx2jddTriRtjWFSBNsB_Uix58-MWQHDxuEXIBWEDUNirsy9lmIgjw6KaWNvY9YXnkwJylzpLJUSG3Nv5qPhpuP3FyLAxQjvjqA36AAGvx9G9STyU_JHuhq_3I/s1600/b.JPGi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsxrZSFWCaJ4Gul9d8zgkdx2jddTriRtjWFSBNsB_Uix58-MWQHDxuEXIBWEDUNirsy9lmIgjw6KaWNvY9YXnkwJylzpLJUSG3Nv5qPhpuP3FyLAxQjvjqA36AAGvx9G9STyU_JHuhq_3I/s320/b.JPGi.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: right;">
<i>(me)</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>“Pensa male, non sbagli”</i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: right;">
<i>(Cesare Pavese)</i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
</div>
<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Qualche altra utilità
non la vedevo. Per quanto mi sforzassi, allora come adesso, trovavo e trovo
sempre un punto di difetto nei rapporti, una distinzione. Perché la richiesta
di identità è subdola, ci abita, ci scava, corre alla ricerca d'aria. Se la
pensi come fosse una talpa, col muso buffo e duro, non puoi nemmeno fargliene
una colpa. Il fenomeno dissociativo però rispondeva e risponde tuttora deciso.
L'aria si condensa, si caramella. <i>Una ciotola di veleno al tavolo 3,
cortesemente!</i> grida, <i>lì dove c'è un vecchio chiacchierone
pedofilo che spilla birra a qualche ciccetto.</i> A qualche militare
bruto. Plastico, nervoso, irsuto. Quindi allora come adesso non potevo e non
posso non pensare, davanti a quadri di questo genere, e pensare male. Ci sono
persone che masticano abbastanza tabacco in una sera, tanto da svenire. E
bevono litri e litri di corallo dentro a uno stanzino, loro il vino e la
chitarra e chissà quali altre sostanze stupefacenti, in fuga dal simposio<i>.
Un grammo di eroina e un po' di cocaina allo stanzino numero 3, per
cortesia! </i>qualcuno ordina con simulata calma,<i> lì dove c'è una
porta chiusa con dietro un uomo solo che si guarda alle spalle.</i><o:p></o:p></span></div>
<br />alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com58tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-38582521078569348832011-11-03T05:40:00.000-07:002019-04-14T12:15:03.026-07:00Post it - Dialogo tra LMA e la sua sfinge immaginaria, riferito dalla sfinge immaginaria<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS5w_YgSODecREuLuFefhcyekteELpVw23pdF2D0SaMqv2cUuucArOioJw1gTbV6MwSzGe-vpdrhxvM0889nRarRwPxo0kW0gS7W9ctF_7pvngmln5lr27AprDH6olRFgE41c64vlwzQX1/s1600/sfnge3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS5w_YgSODecREuLuFefhcyekteELpVw23pdF2D0SaMqv2cUuucArOioJw1gTbV6MwSzGe-vpdrhxvM0889nRarRwPxo0kW0gS7W9ctF_7pvngmln5lr27AprDH6olRFgE41c64vlwzQX1/s320/sfnge3.jpg" width="317" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>(My marriage with myself, di Francesca Anita Modotti)</i></div>
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">................................................................................................................................................................</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">....................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">....................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">..................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">....................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">....................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">..................................................................................................................................................................</span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "helvetica neue" , "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: large;">[<span class="Apple-style-span" style="color: red;">N.B.</span> Se senti la sfinge parlare, torna dallo <u><a href="http://alpexex-leavemealone.blogspot.com/2011/10/ora-e-sempre-evasione-dialogo-tra-lma-e.html"><span class="Apple-style-span" style="color: purple;">PSICHIATRA</span></a></u>]</span></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-88647512406879063782011-11-02T22:07:00.000-07:002019-04-14T12:55:42.368-07:00I promessi cognati - Dialogo tra LMA e la sua sfinge immaginaria, riferito da LMA<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsvWnyjqVcUSOCprd7a44oQPqSPX_1PvmfyeNZ4HtTnMzv622MmacfqDZhcg6UNUT2dskLKUqm71DDR3PCOUA9wTXGNAhrm5lTY8o-HM3NryIt8dYGT9FSgHkKdi7P_L_v5ScdBPFgebOv/s1600/sfinge1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsvWnyjqVcUSOCprd7a44oQPqSPX_1PvmfyeNZ4HtTnMzv622MmacfqDZhcg6UNUT2dskLKUqm71DDR3PCOUA9wTXGNAhrm5lTY8o-HM3NryIt8dYGT9FSgHkKdi7P_L_v5ScdBPFgebOv/s320/sfinge1.jpg" width="314" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i>(My bouquet, di Francesca Anita Modotti)</i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Ecco,
dovresti sposarmi. Dovresti farlo perché mi vuoi bene e te ne vuoi tanto,
malgrado ciò che sembra, che poi non è quasi mai ciò che è. E dovresti sposarmi
perché altrimenti, lo so, farò qualcosa di insensato, qualcosa da fuori di
testa. Me ne andrò a vivere con Alice che si fa il whisky distillando fiori,
chissà chi presenterò ai miei genitori e non ho idea di quanto tempo mi mangerò
facendo il casanova. Essendo uno psicotico casanova. Quindi va bene, non lo
vuoi fare per te, che ti diverti a razzolare sui campi di mais tostato correndo
appresso a chissà quali immagini di rivelazioni entropiche, ma forse per me lo
potresti anche tentare. Poi chiaramente, se non è così che va, se non è così
che è, allora il senso di tutto ciò mi sfugge. Le partenze, i ritorni, gli
incontri... Dici che ti basterebbe essere amici o anche parenti. Ecco, alla
fine vedrai, sposerò tua sorella…!</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-45774166584484913042011-11-01T01:52:00.000-07:002019-04-14T12:55:28.545-07:00Trentatre' trentini a Trento coi gatti sotto scatola quand’e’ che campano quando che no - Dialogo tra LMA e il suo psichiatra immaginario, riferito dallo psichiatra immaginario<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN4fVFgUsACrc2IEWeSxT0SQX7CGUFPFD4mxdtl7AW96iLGAsVYYlY7DXK6oPqxu2UEJatvZRzzJ_3ZheVvdwYkI3YvWMGo6JMdn7fk3pOXPSui__Dc8KHx9asnY9nVqBwNSbBoKoYf1V2/s1600/ab.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN4fVFgUsACrc2IEWeSxT0SQX7CGUFPFD4mxdtl7AW96iLGAsVYYlY7DXK6oPqxu2UEJatvZRzzJ_3ZheVvdwYkI3YvWMGo6JMdn7fk3pOXPSui__Dc8KHx9asnY9nVqBwNSbBoKoYf1V2/s320/ab.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>(Fotografia di Francesca Anita Modotti)</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Ci siamo.
Era prevedibile. Guarda non ti preoccupare, me l'aspettavo. Prima o poi avresti
dovuto comunque accettarlo. Dimmi dai, quali sintomi presenta? Le palpita il
cuore? Forte? Tanto che il seno sussulta alle volte sotto il cotone che la
calza come un guanto? Ma che dici, no, non insidio tua moglie. Solo che si vede
che ha pianto. E' dal fondo oltre il nero del broncio che si muovono le sue
parole. Non è estetica, è espressione psicotica. Un gran tocco di aliena al
cosmo dei dialoghi. C'è da dire che non sta per morire. Anche se forse in
qualche modo cerca di farsene una ragione. Ma tutti quei colori...? Vengono
dalla stessa malattia? Ecco, per me può essere recuperata. Basta volerlo. Io ho
qui un attestato immaginario che mi autorizza a marchiare come delirio ogni
opinione non conforme alla norma. Tu per esempio, chi sei? Qual è il tuo grado
di parentela con il caso che mi porti? Stai attento, ti nomino primo assistente
sul campo. Torna a casa e segui queste mie modeste istruzioni: falla tossire,
falle ripetere trentatré volte "trentatré trentini a Trento coi gatti
sotto scatola quand'è che campano e quando che no". Sfiorale la gola con
le zanne. E se non hai così grandi possibilità in bocca usa pure una lama. Non
conosci nemmeno la forza che c'è nelle sue mani, vero? Non te ne preoccupare:
ci sono meteoriti che colpiscono pianeti lontani ed è come se non accadesse
nulla per noi che non lo sappiamo, che non lo vediamo e che mai forse ne
sentiremo parlare. E ci sono altre cose invece che è inutile negare.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br />alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-5547252782632837572011-10-28T20:59:00.000-07:002019-04-14T12:55:17.089-07:00Ora e sempre evasione - Dialogo tra LMA e il suo psichiatra immaginario, riferito da LMA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg74eDwiue1tG3sLK8HfhZmL8qkl3GDhtu7lGgA1xn22QTjKUnWRJ60TDMZww3vx4odPFXdcsC_txRU3cuOfRACFhLwnNgLX3E29FawEa1oND2jKsK5-q0R47v9Zd_jFaLWvk8WEE7_GM22/s1600/pb6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg74eDwiue1tG3sLK8HfhZmL8qkl3GDhtu7lGgA1xn22QTjKUnWRJ60TDMZww3vx4odPFXdcsC_txRU3cuOfRACFhLwnNgLX3E29FawEa1oND2jKsK5-q0R47v9Zd_jFaLWvk8WEE7_GM22/s320/pb6.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Fotografia di Eri Haka)</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>“piu' ne mandi giu' piu' ti tira su”</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Ah che
dolore Dottore, mi duole qui, proprio qui accanto al buco del sudore. Mi fa un favore?
Mi prezzola l'intervento così che io sappia di che morte dovrò morire? Come?
Cerchi di capire, so bene che non son venuto qui per passare a miglior vita,
sarebbe osceno crederlo, sarebbe osceno anche solo immaginarlo. Da questo odore
di farmaco e detergente, da questo odore di sterile, di niente, come poter
immaginare caroselli storti nel cervello e poi dritti nel rispetto del tempo?
Neanche un orco potrebbe. Come dice? Sono scemenze queste? E io sono in
ritardo? Avrei dovuto anticipare il male e venirLa a cercare prima che si
palesasse? Ma non vede che già adesso tremo appresso a dubbi e incertezze che
no, non sono carezze, non sono bretelle scariche di peso. Ho una cintura, non
vede? No, non è di castità, sta solo attorno al cuore. Certo, in fatto di
sentimenti ho perso la chiave. Lei dice che me la può ridare? Ah no? Ha solo
aspirine? E qualche pasta di litio carbonato per gli incubi in arretrato? Ma sa
che penso? Ho pagato tutti i debiti man mano che vivevo. O meglio, quel che io
chiamo giorni voi lo chiamate credito. E non ho séguito. Mi guardi, cosa me ne
frega di succhiare caramelle dal palmo della Sua mano? Dice che sono un
villano? Che sono in pericolo? Che sono una minaccia per la Sua stabilità
economica? Per la mia stabilità emotiva? Per il governo, per l'inferno, per la
singola scaramuccia languida di due innamorati scemi che non sanno, che non
vedono? Ecco, mi renda almeno la mia cecità. Un barattolo con sali di piombo,
per cortesia. Si tenga gli antidepressivi e mi lasci la geografia. Come dice?
E' il delirio che invoco? E' il demone che nego? Faccia il favore... mi prenda
sottobraccio e mi accompagni di fuori. Le mostrerò un fabbro abile a scardinare
lucchetti e margini di ferro incandescente. Va bene? E poi si rassegni, sono un
perdente, una infezione. Un effetto collaterale col chiodo fisso per
l'evasione.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-56085163865583893232011-10-26T18:27:00.000-07:002019-04-14T12:10:53.396-07:00Impari (relazioni e compiti) - Ottobre era<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhT-Zpp83Keh61ntWf07TNjR69SYEcml-ocP2A_yLsStLiSb-sgJco_nKngnPYmlA0oohHyTt1RqpDUW9LaJhjLhZi-0wbUBL4wjqyoZ9JcIziPWnAlub-MaWpxWBnn7heu-1KypxHW8fB/s1600/pb3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhT-Zpp83Keh61ntWf07TNjR69SYEcml-ocP2A_yLsStLiSb-sgJco_nKngnPYmlA0oohHyTt1RqpDUW9LaJhjLhZi-0wbUBL4wjqyoZ9JcIziPWnAlub-MaWpxWBnn7heu-1KypxHW8fB/s320/pb3.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>(Foto di Eri Haka)</i></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>"Le stelle sono tante milioni di milioni"</i></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-size: large;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="background-color: black;">
<div style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt;">Il rapporto tra mare e stelle non è paritario affatto.
Coesistenza, più o meno evidente concorrenza, complicità al momento del
bagno... ma solo il mare si arrampica qualche volta sopra alcuni tra i gradini
frapposti. Si alza sulla punta dei piedi. E pure lui, sfoltita la ricorrenza,
saturo insonne, raramente prosegue addentando serpi, divorando topi. Una
caricatura sulla carta lo vorrebbe apprezzato conoscitore di rum da discount.
L'oste da parte lo piglia e l'informa che nulla è cambiato, che il liquore è
avariato, tagliato con schifezze inaudite, e che non e' tutto uguale, che c'e'
qualcosa che può davvero e da subito avvelenare. E lui controlla gli istinti,
ragiona reagisce. Registra un dominio a nome di suo nonno. Eterni i
fantasmi, navigano in rete benevoli. Lapidi virtuali. Bolle di parole e
immagini, di preferenze, di opinioni, di occasioni. Salutano i preziosi
ricordi, o i rapidi contatti, gli ammiccamenti. Perché per noi è impossibile
conoscere le stelle e i loro lazzi, o anche solo imparare a leggerne, a
scriverne o a farne il conto.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="color: red; font-family: "courier new" , "courier" , monospace;">Questo post e' dedicato a <a href="http://www.facebook.com/pages/yzu/41098274009">Yzu</a> e a tutto quello che non siamo riusciti a fare insieme in questa vita</span></i></div>
</div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-2191194157471927012011-10-25T21:07:00.000-07:002019-04-14T12:53:12.266-07:00Ottobre era<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdLCwaiMOjbEauUL1ByYxiROHzfqi41kxazeZeHFj8XlRgoC3ZGzW0VHprNETNzD1m3KL4CQXN6lREFFawVMPm2BnFDnXe8XUtsDjs-0x8eP5TZ-840hBmnAsthaftdHHxD2qPRa5hyni-/s1600/adsd.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdLCwaiMOjbEauUL1ByYxiROHzfqi41kxazeZeHFj8XlRgoC3ZGzW0VHprNETNzD1m3KL4CQXN6lREFFawVMPm2BnFDnXe8XUtsDjs-0x8eP5TZ-840hBmnAsthaftdHHxD2qPRa5hyni-/s320/adsd.jpg" width="297" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 12pt;"><i>(Foto di Francesca Anita Modotti)</i></span></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">In presenza
di pubblici accusatori mi chiudo a riccio su me stesso e sputo bava dalle
feritoie che in tempi non sospetti ai più ma già allarmanti per me, procurai di
far scavare oltre il legno della corazza, oltre l'osso, dove sta la base degli
aculei. E adesso scartami un attimo la caramella al limone che hai lì sul
cruscotto. <i>Per favore</i>, certo <i>per favore</i>. Qui piove. Non
è un'opinione. Sarebbe diverso se ci fosse ancora il sole e io potessi chiedere
permesso, e andare in bagno e lì incontrarti, o uscire con te dall'edificio,
passeggiare, come se avessimo da fare, ridendo. E alla torretta chiacchierare
ancora di cose che io non so, e tu non sai, e nemmeno il tempo può più
immaginare. <i>Da dove posso cominciare a toccarti?</i> l'unica
risposta che mi sarebbe servito trovare. Non ti arrabbiare se dico che
arrossisci come allora. Mentre è già un'altra era.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br />alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-29383726969558849552011-10-24T20:45:00.000-07:002019-04-14T12:52:44.795-07:00Lot - Moglie al sale<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj37I-TMrCTZ0WQhydXd4bTQLV7taUW5QFCWwf_q5VL_qlm8VJXID44xfdbf8nii0XJYqUfeThjyKPMYDiFu79qif1CMdNlN5CmAkO81Gbp_FSqhKxv6f4RNoS-U9nj8MwVGI0LD50d2GRA/s1600/ca2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj37I-TMrCTZ0WQhydXd4bTQLV7taUW5QFCWwf_q5VL_qlm8VJXID44xfdbf8nii0XJYqUfeThjyKPMYDiFu79qif1CMdNlN5CmAkO81Gbp_FSqhKxv6f4RNoS-U9nj8MwVGI0LD50d2GRA/s320/ca2.jpg" width="318" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>(Fotografia di Francesca Anita Modotti)</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Rivoluzionari
per vocazione, e non per capacità, fanno più male che bene e io con loro, in
pura incoscienza. Sulle calde braccia del giorno, di sponda al fiume, facevo
penitenza a questa consapevolezza raggiunta. contemplando un limite. Il faro
sul molo, di fronte al capanno da pesca di mio nonno che però affacciava al
mare, mi inviava preoccupanti segnali in contrasto apparente tra loro. Da un
lato proponeva visioni romantiche di nascondigli desolati, disertati dal mondo
eppure meravigliosi, o forse proprio perché meravigliosi disertati. Dall'altro
mostrava il delirio di arroganza, di supponenza, di prudenza, giocando a
estrarre la meraviglia e spremerla in qualche olio essenziale. Fino a bruciare
la pelle, fino a farla reagire, come per strapparla al limbo, al fumo delle
fabbriche e ai colori amari di un cementificio. Un artificio è questo, pensavo.
Un fuoco pirotecnico alla festa di una qualche madonna crollata. Impiccata
sotto al ponte dei liquami, allo scarico dei sandali neri. <i>E dove siamo
stati ieri? E dove saremo domani?</i> e altri dettagli d'indagine
tipo, <i>cosa fai di questo arancio torto se il pensiero non ti dorme
accanto? A chi ridi? A chi chiedi di metterti a letto, di portarti un difetto
da nulla in cambio di qualche tragedia, di qualche conflitto insanabile? </i>Le
onde più grandi spazzano il molo. Un bambino scansa l'acqua salendo sul primo
gradino della scala intorno al faro. Poi non basta più il primo e tocca saltare
al secondo. Finché il mare non s'infuria e non basta più il terzo per salvare
le scarpe. Ecco, si gioca con la sabbia del deserto e con l'acqua del mare. Per
vocazione e non per capacità, facendosi ne' bene ne' male. Contemplando il
limite che riflette narcisi e statue di sale. Mentre la regola è: mai girarsi a
guardare.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-35981956547571925712011-10-21T09:15:00.000-07:002019-04-14T12:51:14.959-07:00Un po’ porno – Il fantasma di Mozart<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9UvTUoyd-AWJL3pRx6cL0nt5Tk3eION9zuLhyphenhyphenOoVkrdRTZFI2zpx_APjv8UMVXi4aG-Kmx4R1jilmW7qpka9qCgkHQPR9QznmOI6Uyjhg6JyTgpgkPY7taPBrsTKiq0VGYCMogQQ-jVPe/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9UvTUoyd-AWJL3pRx6cL0nt5Tk3eION9zuLhyphenhyphenOoVkrdRTZFI2zpx_APjv8UMVXi4aG-Kmx4R1jilmW7qpka9qCgkHQPR9QznmOI6Uyjhg6JyTgpgkPY7taPBrsTKiq0VGYCMogQQ-jVPe/s320/1.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Foto di Francesca Anita Modotti)</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>"[...] sono solo 10 anni piu' vecchio"</i><br />
<i>(Centro Sociale Trakkignani)</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Mentre si
preparava la marcia su Roma, qualcuno pensò bene di consultare dei musicisti
diplomati al conservatorio, in modo tale da avere come supporto, almeno
teorico, gente che sapesse se non altro dove sta di casa Mozart. Sfortuna volle
che Mozart all'epoca fosse già uscito da un pezzo, per andare a morire, e che
adesso risiedesse in una non meglio specificata località probabilmente in
condominio con altri osannati spettri. Inoltre risultò, da breve indagine
storica, che anche la marcia su Roma qualcuno l'avesse già organizzata in
passato. E proprio a voler essere severi nel giudizio, ma giusto per quel po'
che se ne può avere, di giudizio, non dovremmo oggi evitare, raccontando, di
sottolineare altri fatti incresciosi, altre coincidenze se non proprio
rilevanti almeno curiose, assonanti. Come ad esempio il fatto che degli
anarchici parteciparono anche ai primi fasci di combattimento. Che sì, è vero,
quelli non furono la marcia su Roma. Ma del resto nel nome dell'evento, da come
l'ho citato, già s'evince che se c'è scritto un "primi" non potevano
essere, quei fasci, i secondi, né i terzi, né gli ultimi. Né appunto quelli
della famosa marcia. E mentre si preparava questa lunga e nuova passeggiata
sotto il sole della capitale, annualmente al Federale accolite di camerati neri
si riunivano a festeggiare quell’antico anniversario, a ogni scadenza, come
secchi annoiati dal riso alla gola che applaudono in balera Gigione e Loris
Donatello. Comunque, in vista della marcia a cui avremmo partecipato perché la
mania di presenzialismo l'ereditammo da un pavloviano condizionamento
scolastico, ci rivolgemmo tutti grandi sorrisi, dichiarandoci la reciproca
assenza di stima. In particolare mi parve fenomenale come gente che si metteva
la bandiera rossa e nera addosso si dichiarasse alfine persino socialista, si
offendesse a essere definita milanista, ma poi in finale altro non fosse che
questo. Grotteschi mandrilli da pesce sega infatti giravano in tondo nella
vasca, proprio mentre noi andavamo a sta' marcia. Un manipolo di qualche cosa
avrebbe campeggiato in parlamento, forse proprio come gli aquilani dopo il
terribile terremoto fecero nelle tendopoli. O più verosimilmente come
Gioacchino il frikkettone, un pantalone stracciato imbottito di soldi e due
mani a pennello, aveva fatto allo svincolo di Arezzo. Solo che sta volta era a
Roma. Ecco, sapete cosa c'è? Se il richiamo lo fa un pastore le pecore corrono.
Se invece le pecore corrono ad altro richiamo, sempre un pastore spunta. Uno un
pelino intelligente diceva infatti, anche se compagni miei, non vi starà
simpatico quel cervello, che gli strumenti esistono grazie alle relazioni tra
gli individui. Ebbene, fardelli miei, non resta che cambiare tipo di relazione,
e non stile di fischiata al raduno. Adesso mi direte che sono un maestro e
che <i>chi mi credo di essere</i> e che sto sul monte e tiro sassi.
Bene ragazzi, probabilmente un sollevamento sulle ginocchia, o un po' di
zucchero al cervello, renderebbero me meno solo in questa normalità che voi
chiamate supponenza, che altri chiamano intelligenza e che io chiamo sconforto.
Perché ok, datemi anche torto, ma quale convenienza c'è ad andare dove le
telecamere ci riprendono, un fine settimana? Partecipiamo ad un reality forse?
Stimo quasi di più chi è talmente ottuso da continuare a lavorare, guardate...
Vabbe’, dai <i>Leave Me Alone</i>, senza esagerare… Che poi va bene, se è
per ridere, eccoci qui. Tutti pronti. L'ironia non mi verrà a mancare nemmeno
quando lunedì vi richiameranno il dovere e l'ufficio nel quale vi toccherà
rientrare. Ancora a parlare di libertà, a <i>fanfaronare</i> di
scansare il giogo macinando dell’argilla. E intanto il tempo passa, e la
cancrena è l’unica cosa che v’assomiglia. Un cadavere col pannolone. Nessuna
proposta, nessuno spazio concesso, nessuna apertura, nessuna occasione. <i>A
chi tocca nun se ngrugna</i> vi dirò domani, muli e <i>consumisti</i>,
ipocriti, fasulli, scassati, e infatti non siete mai stati <i>ingrugnati</i>.
Al limite <i>indignati</i>. Con la mascella pronta a inventare bugie,
allucinazioni, manie di persecuzione, a declassare, a totalizzare il moto
inconsulto, l’onda che vi spaventa. A denunciare. Incapaci a campare. A
sperare. Esseri grotteschi, risibili, tristi. Mentre si preparava la
marcia su Roma qualche altro pensò di guastarvi la festa. Per mettere stesa al
sole e bene in vista la vostra impotenza.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-24804462672264840162011-10-18T22:54:00.000-07:002019-04-14T12:44:13.960-07:00In su<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYvvbtZ2r1X-ZUdOX5sTj_Vfg9cFWZlvy-bPbKVpDLtT1f44zeaCr0pc1BLhhuyfqwtbYVQ2bEJAqA8FkeDY1wp9K0IsgHCQxb7Arm3WoBRyoq4L3LDN3VORt2jcc4pQBOuxigc-SmP7hb/s1600/30516_125688774115566_100000233310229_267639_1805754_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYvvbtZ2r1X-ZUdOX5sTj_Vfg9cFWZlvy-bPbKVpDLtT1f44zeaCr0pc1BLhhuyfqwtbYVQ2bEJAqA8FkeDY1wp9K0IsgHCQxb7Arm3WoBRyoq4L3LDN3VORt2jcc4pQBOuxigc-SmP7hb/s320/30516_125688774115566_100000233310229_267639_1805754_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Foto di Francesca Anita Modotti)</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Lì dove si
posa lo sguardo finisce il tempo, per noi è così. Così com’è per
i nostri passi mai confusi nella stessa eco, mai in sincrono. Mentre
ballano, i tuoi piedi chiacchieroni si scambiano informazioni inutili e
carinerie da giocolieri. Burloni, irridono la platea senza malizia, semplicemente
piroettando appresso a una appartenenza priva di codice e di forbice. Perché si
sa: lì dove comincia la musica finiamo noi che siamo un’altra melodia, un altro
ritmo, un’altra disarmonia <i>insurreale</i> quale è l’erba secca a
margine d’un campo, in estate. Come il fieno. Come il profumo di un libro mai
aperto, lasciato a dormire sull’angolo chiuso al sole della bancarella. E lì
dove si spengono le stelle cominciamo noi, è una abitudine. Gli spilli ci
infondono poca fiducia nei mestieri della Terra, perché non c’è riposo per chi
gioca in difesa. Per chi si difende in divisa. E noi siamo l’ancora strappata
al natante, trascinata come aratro impazzito al fondo del mare. Un pesce palla
ci sfiora il viso e trasaliamo sapendo bene che lì dove finisce la mia bocca
comincia la tua, lì dove esce il tuo fiato cominciano le mie labbra, lì dove si
arrotolano le nostre parole perdiamo ogni senso e sentimento in favore
dell’adesione a un pigiama party. E mentre spremo un acino d’uva usandone il
succo come s’userebbe il collirio, penso che l’identità è una forma risibile di
assicurazione. E che noi non voliamo, non corriamo, non strisciamo, non ci
aspettiamo. Non cambiamo l’olio ai freni della macchina, né le cinghie e
nemmeno i filtri del motore. Non studiamo situazioni, non indiciamo elezioni.
Non freddiamo piccoli fiori con stilettate umide e viscose d’altri mali. Non
nasciamo, no. Noi <i>accadiamo</i>. Inevitabili e inattesi come l’ombra
della sera, quando il giorno ti ha fatto innamorare e il profumo del mare ti
asciuga la meraviglia colata giù coi ricordi. Ecco, sbadiglia. Sorridi. Chiudi
gli occhi. Roma brucia.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br /></div>
alpexexhttp://www.blogger.com/profile/10168911275307203390noreply@blogger.com31tag:blogger.com,1999:blog-6596206636019620384.post-21377838945355872902011-10-17T22:47:00.000-07:002019-04-14T12:44:44.487-07:00Effrazioni occasionali - Il tombarolo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwrz-6r3ug8l23Q73dZV62ZvsHLGkPK0aIpGjZHnmERj_VqeFShx9Lrk0dR8CglDcZw7FHZtZNWU2qms2EvsKUAPogVSPYGaamuvLaXVQM2l8Dd8-RRiqGQajGjEprAhIz3m3cj4p4_r97/s1600/30516_125684987449278_100000233310229_267630_7237170_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwrz-6r3ug8l23Q73dZV62ZvsHLGkPK0aIpGjZHnmERj_VqeFShx9Lrk0dR8CglDcZw7FHZtZNWU2qms2EvsKUAPogVSPYGaamuvLaXVQM2l8Dd8-RRiqGQajGjEprAhIz3m3cj4p4_r97/s320/30516_125684987449278_100000233310229_267630_7237170_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>(Fotografia di Francesca Anita Modotti)</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
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<span style="color: #999999;"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Ah che
disgrazia sarebbe, se fossi un rabdomante! Girerei con il metal detector per
spiagge e per campagne, conoscerei gente curiosa e briganti, respirerei tanta
polvere e berrei tanti liquori. Che gran fatica sarebbe aver cambiato nei
secoli ogni fissa dimora, e solo il contorno no, il contorno sempre uguale! Un
marchio nello strumento, avrei, quasi come il mitra in braccio al militare che
se lo culla, l'alleva, lo trastulla e poi magari ci spara anche, esagerando nel
feticismo dei cenci. Sarei sposato a uno sventra-papere, ecco. E mentre mi cola
dai capelli sulla fronte questa riflessione, mentre sale dal petto quasi un
sospiro, armati i cuochi avanzano, coi trinciapollo in mano. <i>Venite
ragazzi, che sfumatura daremo al vostro taglio di capelli!</i> dicono. E
ignorano quale miseria sia contare le monete di sera, pulirle dalla sabbia,
studiare due cocci o il metallo di qualche raro monile con tre grappe e cento
birre in corpo e sambuca e stravecchio e l'acido lattico nel cervello. Sdraiati
clandestini a pelle d’orso in un cortile.</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></div>
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